 | АНТОН ЧУПРИНИН |
|
|
Стихи пишу с 1997 года. По окончании первого курса Томского Областного
Колледжа Культуры и Искусства. Занимался во многих ЛитО (литературных
объединениях) и КСП (клубах самодеятельной песни) г.Томска. Первый раз
публиковался в студенческой газете ТПУ «За кадры» с ЛитО «Молодые
голоса» под руководством А. Казанцева. В 2004году вошёл в поэтический
сборник «Томск – любовь моя и судьба» посвящённый 400летию города
Томска.
В том же 2004 году в здании центральной библиотеки г.Северска
организовал Литературно-музыкальный клуб «Альтернатива», куда всех
приглашаю по понедельникам с 18:00
Отклики на моё творчество и, если есть желание, свои стихи можно
отправить на alternatiwa2004@yandex.ru
Если кто-то прочитав хочет большего, попробуйте перейти по вот этой
[URL=http://www.for2you.ru/journal.php?user=1423]ссылочке,[/URL] и
окажетесь на страницах моего дневника, где размещено всё моё творчество.
С уважением,
Антон Чупринин.
Было опубликовано в Газете «Новое время» №34 за 18.08.05
* * *
Вновь в заклеенном конверте
улетит душа солдата…
Ну-ка, девушки, ответьте:
возвратится ли обратно?
Возвратится ли обратно
в той же таре, той же почтой,
и обрадует солдата
поцелуем (пусть – заочно)?
Если любите – ответьте,
ведь солдату нужно это.
…Вновь в заклеенном конверте
полетит душа поэта…
/23.06.01/
Девушке, с которой было
приятно вместе помолчать…
Как всегда, - с утра до ночи занят
так, что не приходится скучать.
А под вечер грусть на сердце давит.
И не в силах с нею совладать,
толи сон с усталых век сгоняя,
толи для того, чтоб крепче спать,-
я звоню тебе, моя родная,
я звоню тебе… чтоб помолчать.
Может это глупо и наивно,
но, видать, по жизни я таков.
И, надеюсь, говорят правдиво
будто для любви не надо слов.
Много ласки в сердце накопилось,
многое хотел бы рассказать,-
что тебя я ждал, что ты мне снилась…
Позвоню, и буду вновь молчать.
Я прошу тебя: придя с работы,
и малышку уложив в кровать,
отложи на миг свои заботы,
чтоб со мною вместе помолчать.
/17.03.2005г./
Настенька
Какое, барышня, поверьте, наслажденье,
придя к Вам в дом, увидеть спящей Вас!..
И Ваших щёчек трепетный атлас!..
И рук, раскинутых свободно, положенье!..
Ах, барышня, какое наслажденье
следить за тем, как сон оставит Вас!..
Улыбку сонную едва раскрытых глаз
встречать своей улыбкой в то мгновенье…
Ах, Настенька, какое наслажденье,
подняв Вас на руки, не отпускать весь день.
Весь день святую слушать дребедень
и тумаки считать вознагражденьем.
Ах, Настенька, какое наслажденье
Кормить Вас с ложечки и на горшок садить,
о чём-то вдохновенно говорить,
не зная слов. И убаюкать пеньем.
Малышка-Настенька, Вы сами – наслажденье!
И вдохновенье Вы, …но вот беда:
мы, с Вашей матушкой в разладе... Навсегда.
И в тягость ей моё здесь нахожденье.
…
Уснёте Вы, положив щёчку на подушку.
А мне останется: в углу собрать игрушки,
Одеться потихоньку и уйти.
Простите, барышня… Ах, Настенька, прости…
/15.11.2004г./
Надеюсь, Настенька,
когда ты подрастёшь,
до тебя дойдут эти строки.
И ты многое поймёшь.
* * *
Как много есть в России слов таких,
которые пьянят и греют душу.
Но в будни мы не замечаем их,
и забываем, где-нибудь подслушав.
/1999 г./
Юному поэту
Пиши, поэт, пока
Она сидит с тобой,
склонясь с улыбкой над твоей тетрадкой.
Пока летит строка,
летит, - сама собой, -
то муза помогает нам украдкой.
Не обмани её, не опозорь
нелепой рифмой, глупым содержаньем.
Услышь её, помочь себе позволь,
и не обидь её своим молчаньем.
/лето 1999г./
* * *
Стихи стекали, стихнув,
словно капли
с листа, дрожащего от грохота грозы.
И, молниями вспыхнув,
мысли гасли.
и не стеснялись мы своей слезы.
Мы ждали слов поэта,
как рассвета
Ждёт жаворонок, что бы песню спеть,
и чтоб была согрета
песня эта
Лучом настолько, чтоб самой гореть.
Мы не напрасно ждали,
и такие
слова звучали, беды заслонив…
Стихи слезой стекали
и стихия
внезапно стихла, гнев свой усмирив.
/июнь 2000г./
* * *
Говорят, - в моих стихах мало
иносказательности…
Зато есть недосказанность
и полным-полно откровенности.
Для меня не так важна направленность,
как возвышенность человечности…
От некоторых
ПРОСТО ВОНЯЕТ обеспеченностью!!
В моём кармане – лишь горсть беспечности…
Я не претендую на муки известности,
и вовсе не пытаюсь оставить след в вечности…
Я просто пою.
Я просто читаю.
Дорогу свою,
как могу, пролагаю.
И если кто-то меня вдруг спросит:
«Вы поэт?»,
я отвечу: «Что Вы!! Нет.»
/янв. 2003 г./
* * *
Я хотел объясниться в любви
песней той,-
что не знаешь…
Но былой несусветной любови своей
я терять
не хотел.
И святые бездарные песни мои
петь другой -
как считаешь? –
не предательство ли, и не грех перед ней?..
…Как назвать
мой удел?
/осень 2000 г./
* * *
Всё было: встречи, расставанья,
мечты, проблемы, слёзы, смех,
любить и помнить обещанья…
Казалось – мы счастливей всех…
Но передал Гидрометцентр:
«В районе дружбы – холода,
обид и ссор пустых осадки,
и ветер, рвущий провода».
/1997 – 1998г.г./
* * *
Скажите мне, что делать с жизнью поломатою такой?
Я не урод и не алкаш и, вроде, парень молодой.
И неужели я за двадцать лет так много нагрешил,
что Бог, прогневавшись на это, наказать меня решил?
Опять пустой мой холодильник только дроби выдаёт.
И в животе одна кишка другой по шее даёт.
И под столом от хлеба крошки доедает таракан,
а из жратвы – одна сосиска, да кефира стакан
Забрали в армию дружка, подруга смылась в Новосиб
и от простуды, как назло, красивый голос мой осип.
И как теперь мне песни петь? – Без песен я ведь не живой.
И так тоскливо на душе, - хоть волком вой!..
Хоть волком вой…
/зима 2001г./
* * *
Всё познаётся в сравнении…
Учимся мы на ошибках…
Истина дружбы в прощении.
Счастье на свете так зыбко…
Что же, не будем бить битого,
сдержим каскад обвинений.
Лучшее в мире открытие –
это любви откровение.
/17.10.99./
Словно канатоходец, с гитарой в руках
шаг ступлю по влюблённому взгляду.
Только ты отвернёшься, - и я «в дураках».
В лужу глупости задницей сяду.
Тыщу раз ошибался, сто раз пропадал,
испугавшись. Сегодня смогу ли
спеть о том, что давно этот взгляд я искал
и готов за него хоть под пули?
Я, как канатоходец, - гитара – мой шест,
что меня, дополняя, спасает.
Я молю об одном: равнодушья норд вест
пусть меня стороной облетает.
/январь 2001г./
* * *
Как хочется сегодня сделать глупость!..
сглупить, чтобы назавтра пожалеть…
И, может быть, вымаливать прощение
и обещать не делать это впредь…
Как хочется рукой руки коснуться,
губами – губ, и утонуть в глазах…
В твои объятия с головою окунуться,
с тобой проснуться…
и не путаться в словах.
/02.09.2000 г./
ПОЕЗДКА
Устав разгадывать кроссворды,
я сел с блокнотом у окна.
Ах, как изменчива природа! -
не так давно была она,
как на картине мальчугана,
раскрашена во все цвета!
Никто не видел в ней изъяна.
Глаза слепила красота!
Сегодня же – в окно вагона
гляжу, и дикая тоска
мне льётся в сердце. Вижу кроны,
но нет на кронах ни листка.
Всё серо: серые деревья,
и в сером инее трава,
иль снегом скрыло акварели.
Природа теплится едва
зелёной хвоей елей стройных,
лучом, пробившим толщу туч,
да силой песен неуёмных,
где лета дух ещё могуч.
/31.10.98./
В поезде. (вар.№1)
Разговоры, сны, газеты,
взгляды, карты,- всё смешалось,-
и играющие дети,
и седеющая старость…
Кто-то пьян, а кто-то болен,-
в нашей жизни всё бывает…
И ни кто из нас не волен
что-то к лучшему исправить…
/фев. 2000г./
В поезде. (вар,№2)
Разговоры, сны, газеты,
взгляды, карты, - всё смешалось, -
и играющие дети,
и седеющая старость.
Здесь и радости и горести…
всё как в маленькой стране…
и старушки смотрят новости
в телевизоре-окне.
Едут торгаши и дачники,
каждый по своим делам…
Едут просто неудачники, -
судеб их не ведать нам…
Вот студент, домой спешащий,
познакомился со скуки
с равнодушной и зевающей,
в гости едущей к подруге…
Всех на свадьбу пригласивший,
вдруг любимую покинул…
Кто-то, жизнь уже проживший,
на могилку едет к сыну…
Кто-то пьян, а кто-то болен, -
в этой жизни всё бывает…
И ни кто из нас не волен
что-то к лучшему исправить…
/фев.2000 – дек.2002/
* * *
памяти брата
Бываем в жизни мы другими,
чем в мыслях или на словах…
С людьми, до боли дорогими,
ругаемся и в пух и в прах.
Меняя дни в пустых заботах,
однажды прозреваем вдруг,
когда от нас уходит кто-то,
семейный разрывая круг…
/весна 2000 г./
* * *
Не сочтите сей труд непосильным:
в грёзах витая своих,
чаще пишите любимым,
радуйте письмами их.
Кое-что из армейской переписки.
КМБ. Весна 2001.
* * *
Лети, письмо моё. С приветом
к любимой девушке лети.
Овей в жару прохладным ветром,
а ночью – солнцем ей свети.
Скажи ей, пусть не унывает,
пусть о солдате не грустит, -
разлука дружбу закаляет,
и время быстро пролетит…
Лети, письмо, через границы,
посты, колючку, суету.
Неси души моей страницы
и ту, - солдатскую мечту,
с которой шёл к военкомату,
с которой утром я вставал…
С ней прикасался к автомату…
И с ней присягу принимал…
Мечта моя вполне реальна:
два года красотой маня
за сотни вёрст, в сторонке дальней
девчонка верно ждёт меня.
/15.06.01/
* * *
«Рота, подъём!» – и вчерашние мальчики
(ныне – бойцы), продираясь сквозь сон,
метясь в сапог и мотая портяночки,
вспомнят тот утренний сонный перрон…
Только на миг промелькнут перед взорами
юбочки, блузки, причёски, глаза…
Тут же мираж разлетится, как взорванный,
сгинет как в полдень роса.
Старший сержант им командует: «Строиться!;
Смирно!; Ровняйсь!; Шагом марш!; Подтянись!..»
Всё обойдётся… И скоро устроится
эта армейская, сложная жизнь.
/23.06.01/
* * *
Два письма в книгу закладками,-
светится одно морщинок складками,
а другое, - поцелуи помнит сладкие…
Что солдату может быть приятнее, -
на привале вспомнить девушки объятия,
да морщинки возлеглаз отца и матери…
/08.10.01/
* * *
Видишь эту пустую страницу? –
так же пусто сейчас на душе…
Улетели на юг птицы,
не поют своих песен уже…
Да и я замолчал – в клетке
не поёт соловей. Живу
без идеи, без цели… Как щепка,
сдавшись, вниз по теченью плыву.
/20.12.01/
«Почти песенка
дежурного по роте»
Встаньте, братцы, встаньте в строй.
Эй, военный, рот закрой!
До чего же трудно быть дежурным…
По утру всех разбуди,
посчитай, пожрать своди…
Надоело это мне безумно!..
Тишину бегом поймали!
Шум убили! Проще встали!
Кто там «бычит»?! Эй, боец,
«нерв поднял», - тебе конец!..
/янв. - март2002г./
Посв. Ведренцеву А.И.
Другу, ушедшему служить
в военный оркестр.
Ну, что ж, браток, не будем горевать,
сказал мудрец: «Всё в этом мире преходяще».
Кому-то песни петь, кому-то, - воевать…
Я за двоих спою, а ты пиши почаще.
Пиши, когда «отбой», когда «привал».
Пиши, когда в оркестре «кочумаешь».
Пиши о том, о чём когда-то не сказал.
О скуке напиши, - коль заскучаешь.
А я пишу, пока идёт урок,
доцент какой-то лекцию читает.
Его звонок на полуслове обрывает…
Ну, мне пора. Пока. Держись, браток.
/сентябрь 2000г./
«Я б снялся в «Алых парусах» в заглавной роли,
Но нет пока кандидатур на роль Асоли». – мысль по жизни.
Если я скажу тебе – «всё плохо»,
это ещё не конец света,
если скажу – «всё хорошо»,- не значит,
что распустились цветы, и пришло лето.
/осень 2004г./
Старик
Всё в этой жизни не на век:
и я, и этот жирный снег…
Грядёт декабрь, и Новый год,
и новый снег, как хитрый кот,
заявится, хвостом метя
и старый – новому кряхтя
свою подставит спину.
И мой совсем не долог срок –
пустеет старый туесок, -
откуда я за днём денёк
таскал… как малый мой внучок
тягает сласти ныне.
Не жаль мне ни каких сластей…
Безследно уходящих дней
не жаль, Судьбы своей…
Как этот снег придётся ей
исчезнуть под ногой твоей.
И я вот так же сгину.
/6.12.2004г./
* * *
«…Играй в игру, где всё не ясно, пока
сверху по имени тебя не позовут домой…»
/М. Андреев/
А когда сверху услышишь имя –
неясное, чужое, но… твоё,
оглянувшись на жизнь, поймёшь, что прожил её.
Упругое, тёплое вспомнишь коровье вымя…
И вспомнишь глоток молока в обед сенокоса,
Птичий свист, шум берёзы над головой,
мураша, ползущего по руке…
Простые и сложные – вспомнишь вопросы,
Что задавал когда-то отцу,
шагая с удилишком на плече к реке…
Окончился «кон». И пусть игра
без тебя продолжится, -
не жалей. Поднявшись ввысь,
смотри на неё теперь сверху вниз, -
за этой игрой ещё будет множество.
/14.12.2004г./
Простите мне подражание непесенной поэзии Андреева.
Слова, написанные дочке Настеньке,
в день, когда ей исполнилось 10 месяцев.
И день за днём (лишь я родился)
Любовь – как губка – сердцем впитывал.
И сам в себе её воспитывал.
И всё вокруг любить стремился.
Любить детей, собачек, кошек,
траву зелёную и мошек,
опушку леса, поле, реку…
Любить… на зло «больному» веку.
От взгляда первого в роддоме
на мир, пока что не знакомый,
и до сегодняшнего дня –
Любовь, Любовь внутри меня.
Мне Мать с Отцом её привили, -
так, как садовники ранетке
от яблонь прививают ветки –
хоть о Любви не говорили…
Но видел я – светились ей
глаза моих Учителей,
Садовников, меня взрастивших,
Поэтов, Песне научивших…
И ты Любовь мою прими.
Живя, неси её по свету.
Любить (и, может, быть Любимым),-
вот всё, что нужно Человеку.
/22.12.2004г./
* * *
Не остаётся времени на сон
когда к тебе пришли друзья с гитарой.
И в каждого ты чуточку влюблён,
и каждому безмерно благодарен…
Не остаётся времени на сон…
Не остаётся времени на грусть,-
дела закрутят вновь, возьмут за горло.
И день расписан, и намечен путь…
и не свернуть бы шею,… сдвинув горы.
Не остаётся времени на грусть…
Не остаётся времени для книг,
не остаётся времени для песен,
и,- словно маразматик я, старик,-
в беседах стал, увы, не интересен…
Не остаётся времени для книг…
Не остаётся времени Любить,-
цветов купить и проводить до дома,
и фраз избитых кучу повторить,
полночи проведя у телефона…
Не остаётся времени Любить…
И остаётся в сердце пустота
которую вином ты не заполнишь…
Всё больше список,- кем уже не стат